很多时候，我喜欢古典诗词，因为这些诗词含蓄婉转，用词精准，历经数百年，依然传唱吟诵。
但有时候，我也爱现代诗，爱现代诗歌的自由形式，也爱其深刻内涵。
诗歌，是空中的一朵云，是风中的一颗草；更是雨中的一把伞......
诗歌无言，却有着震撼人心的作用。
今天，与您分享8首我最喜欢的现代诗，这些诗，有的是名家大师之作，有的作者，可能只是籍籍无名之人，但无论是谁，那诗中的情感，都是最真挚的！
①《温柔的部分》
韩东
我有过寂寞的乡村生活，
它形成了我生活中温柔的部分。
每当厌倦的情绪来临，
就会有一阵风为我解脱。
至少我不那么无知，
我知道粮食的由来。
你看我怎样把清贫的日子过到底，
并能从中体会到快乐。
而早出晚归的习惯，
捡起来还会象锄头那样顺手。
只是我再也不能收获些什么，
不能重复其中每一个细小的动作。
这里永远怀有某种真实的悲哀，
就象农民痛哭自己的庄稼。
②《渡口》
席慕容
让我与你握别，
再轻轻抽出我的手。
知道思念从此生根，
浮云白日，山川庄严温柔。
让我与你握别，
再轻轻抽出我的手。
华年从此停顿，
热泪在心中汇成河流。
是那样万般无奈的凝视，
渡口旁找不到一朵可以相送的花。
就把祝福别在襟上吧：
而明日，
明日又隔天涯。
③《夕阳下》
戴望舒
晚云在暮天上散锦，
溪水在残日里流金;
我瘦长的影子飘在地上，
象山间古树底寂寞的幽灵。
远山啼哭得紫了，
哀悼着白日的长终;
落叶却飞舞欢迎，
幽夜底衣角，那一片清风。
荒冢里流出幽古的芬芳，
在老树枝头把蝙蝠迷上，
它们缠绵琐细的私语，
在晚烟中低低地回荡。
幽夜偷偷从天摸来，
我独自还恋恋地徘徊;
在这寂寞的心间，我是。
消隐了忧愁，消隐了欢快。
④《一切》
北岛
一切都是命运，
一切都是烟云。
一切都是没有结局的开始，
一切都是稍纵即逝的追寻。
一切欢乐都没有微笑，
一切苦难都没有泪痕。
一切语言都是重复，
一切交往都是初逢。
一切爱情都在心里，
一切往事都在梦中。
一切希望都带着注释，
一切信仰都带着*吟呻**。
一切爆发都有片刻的宁静，
一切死亡都有冗长的回声。
⑤《绝色》
余光中
美丽而善变的巫娘，那月亮，
翻译是她的特长，
却把世界译走了样。
把太阳的镕金译成了流银，
把烈火译成了冰，
而且带点薄荷的风味。
凡尝过的人都说，
译文是全不可靠。
但比起原文来呢？
却更加神秘，更加美。
雪是另一位唯美的译者，
存心把世界译错，
或者译对，诗人说：
只因原文本来就多误，
所以每当雪姑，
乘著六瓣的降落伞，
在风里飞旋地降临，
这世界一夜之间，
比革命更彻底，
竟变得如此白净。
若逢新雪初霁，满月当空，
下面平铺着皓影，
上面流转着亮银，
而你带笑地向我步来。
月色与雪色之间，
你是第三种绝色。
不知月色加反光的雪色，
该如何将你的本色。
——已经够出色的了，
合译成更绝的艳色？
⑥《祖国 / 以梦为马》
海子
我要做远方的忠诚的儿子，
和物质的短暂情人，
和所有以梦为马的诗人一样。
我不得不和烈士和小丑走在同一道路上，
万人都要将火熄灭，我一人独将此火高高举起。
此火为大，开花落英于神圣的祖国，
和所有以梦为马的诗人一样，
我藉此火得度一生的茫茫黑夜。
此火为大，祖国的语言和乱石投筑的梁山城寨。
以梦为土的敦煌——那七月也会寒冷的骨骼。
如雪白的柴和坚硬的条条白雪，横放在众神之山，
和所有以梦为马的诗人一样。
我投入此火，这三者是囚禁我的灯盏，吐出光辉。
万人都要从我刀口走过，去建筑祖国的语言。
我甘愿一切从头开始，
和所有以梦为马的诗人一样，
我也愿将牢底坐穿。
众神创造物中只有我最易朽，带着不可抗拒的、死亡的速度，
只有粮食是我珍爱。
我将她紧紧抱住，抱住她，在故乡生儿育女。
和所有以梦为马的诗人一样。
我也愿将自己埋葬在四周高高的山上，守望平静的家园。
面对大河我无限惭愧，
我年华虚度、空有一身疲倦。
和所有以梦为马的诗人一样，
岁月易逝、一滴不剩。
水滴中有一匹马儿，一命归天。
千年后如若我再生于祖国的河岸，
千年后我再次拥有中国的稻田、和周天子的雪山。
天马踢踏，
和所有以梦为马的诗人一样。
我选择永恒的事业，
我的事业，就是要成为太阳的一生。
他从古至今—"日"—他无比辉煌无比光明。
和所有以梦为马的诗人一样，
最后我被黄昏的众神抬入不朽的太阳。
太阳是我的名字，
太阳是我的一生。
太阳的山顶埋葬，诗歌的尸体——千年王国和我。
骑着五千年凤凰和名字叫"马"的龙——我必将失败，
但诗歌本身以太阳必将胜利。
⑦《秋日》
（奥地利）里尔克
（翻译）冯至
主啊！是时候了。夏日曾经很盛大。
把你的阴影落在日规上，
让秋风刮过田野。
让最后的果实长得丰满，
再给它们两天南方的气候，
迫使它们成熟，
把最后的甘甜酿入浓酒。
谁此时没有房子，就不必建造，
谁此时孤独，就永远孤独，
就醒来，读书，写长长的信，
在林荫路上不停地，
徘徊，落叶纷飞。
⑧《女诗人》
丁当
我读你的诗，想象你的模样。
我一直在猜，你裙子的颜色。
在一个又一个，嫩绿的早晨，
我和你等着，太阳出来。
我和你吃饭、爱人类、走很多路，
读白居易，或者瓦雷里蹩脚的诗篇。
所有的黄昏，你都用来写诗。
脸儿蜡黄，高吟低诵，窗前的花瓶里插着塑料玫瑰。
而我坐着、站着、躺着，
一口是烟、一口是酒，全部心思在你身上。
我枕着你的诗，幸福地睡去，
但绝不梦见你，因为不知道你的长相。
编辑整理：清风剑客