夏雨总来势汹汹，如杂乱的诗章，砸了遍地零碎笔画;捡不起的绪又把雨丝拉的绵长，珠落成曲，笔墨褪去，徒余空茫
窗台上月白的花被窗沿泄进来的风雨淋洒折腰，含着昨夜的雨滴倾下身，吻上诗人熟睡的面颊。
不似睡前低语道来的童话，颂着诗的王子没被公主的吻唤醒，黎明的天光为月白的花染上层忧郁的橙黄。鸣鸟啼叫着新日，也打破诗人睡梦中虚浮的幻想。
“哦，晨起的鸟啼可没那般宛转悠扬。”诗人不满地拨开探至他身前的花枝，夜雨在它身上残下的痕迹已淡去，它似与昨日别无二致。“月白的花啊，你何时才能读懂皎月的华?罢，罢，这世间的芳华，总不该如此轻易降临于一朵花。”
诗人咏叹着他新一日的遐思，轻易地宣判了一朵花平庸的罪，因它如此平凡，不似夏芒耀辉。
他叹口气，抱上那本用以记录光芒的诗集，推开了门。
晨雾洗不去夜色的雨，空气弥漫着潮湿，水汽把人浸透，像是鼻腔里涌入了一片浪涛沉浮的海，深海水母旋转着涌人血管，每一寸血肉都泛着雨的湿冷。
诗人摇摇头，抱着被咬去一口的缺憾踏上了新一日的征程
诗人——这个家伙总这么称呼自己。他是月亮投下六便士大小的月华，是融在黑咖啡里的一块甜方糖，是小镇里无所事事的艺术家。他是来人间寻求美好的信使，用十四行诗谱下每一个闪着光的故事，可他的诗集空空如也，未曾记下一词一句。
他是个贫瘠的诗人，透支着内心的空荡。
晨光柔煦漫出浅芒，亘古而新生的日轮载着柔美探出半个弧度。
“晨安，先生。”安娜从柜台后站起来，她正忙着把刚摘下的粉玫瑰包装成花束，要知道，花的鲜活总是那么短暂难以贮存，而只有最新鲜的玫瑰才最能诉说情人热烈的爱。
“先生，您要买束花吗?”安娜笑着望向进门的诗人。
花?哦，不。”诗人蹙起眉，这些簇拥在一起的玫瑰显得那样廉价，毫无特点。
“你有如同夏日般热烈的花吗?象征着最长久的爱情和永不凋零的芳茗。”
“先生，粉玫瑰正代表着最长情的告白。”
不，这不是他所寻找的光芒，诗人想。
他拒绝了女孩的好意，离开了花店，未曾留下诗句。
暑气蒸腾，阳光灼灼，金日骄傲地把热烈的耀芒铺张在云层之上。
“先生，来份冰饮吧，冰凉的饮料正消这正午的暑气！”摊贩叫卖着，向烈日下过往的行人吆喝。透亮的冰块撞进杯中，玻璃杯身沁出细密的冰雾，柠檬的甜香泛开波澜，盈满愉悦的凉意。
“冰饮?哦，不。”诗人抿着唇，一字排列在桌上的饮料显得那样普通，毫无新意。
“你有如同夏日般甜美的冰饮吗?代表了一叶薄荷搏动的心脏与一瞬浮华的心悸。”
“柠檬茶和薄荷的搭配最适合夏天!来一杯么?”摊贩笑道。
不，这不是他所寻找的光芒，诗人想。
他拒绝了小贩的冰饮，离开了小摊，未曾留下诗句。
午后阳光泛暖，蔚蓝的空衬出澄净的云，夏日静好，暖阳高照。
“先生，不进来坐坐吗?”白发苍苍的老戴维坐在书店门口的躺椅上，风贴心地替他翻过一纸书页，墨色的故事伴随着黑咖啡的醇苦漫入记忆，遍地生香。
“拿上一本书吧，度过这个闲适的午后。”
“书?哦，不。”诗人摇摇头，整齐摆放在书架上的书籍记载着千篇一律的故事，毫无波澜。
“你有如同夏日般盛大的故事吗? 闪耀着令人向往的夏芒，记载那穿越千古而来的鸣钟轰响。”
“每一个故事都值得被欣赏。”老戴维慢悠悠又翻过一页，朝眼前的诗人投去目光。
不，这不是他所寻找的光芒，诗人想。
夕日欲颓，残阳如血，太阳拥抱了月亮，在远天的尽头绽放了一场无尽浪漫的黄昏。
诗人失望欲绝，他孤独地走在街上，影子拖过地面留下一路残破的诗章，像是一场永远也下不完的雨，水滴摔碎在石板路上。
“这世界如此平庸!何处才能有肩比夏日辉芒的耀光?”诗人叹息着，怅惘着。
”为何不把目光投于生活? 那里处处有不凡的光。”行者站在诗人面前，他的身影像是一阵轻薄的风。
“呵，”诗人讥笑一声，“这世间有何可寻?有何可惜!无处不是庸俗的字句，寻不到如夏芒般耀眼的光景。”
“你只看见了事物表面的淡，”行者面露笑意，“拨开迷雾霭露，总有辉光。”
“……”
诗人没有说话，夕阳的余辉打在他脸上，显得有几分迷茫。
“你是何人?”诗人问。
“我?”行者道，“我是无足轻重的行者，是凡尘俗世的过客，我是过路的一缕轻风，我涌现于世间，游历于世界，也归寂于世间。”
“一一我是行走在这世间，收集光芒的人。”
晚风拂面，又很快错身而过，好似那番话语只是幻影。诗人带着不解走上归途。
他看见原野的花田中央，青年从身后掏出粉玫瑰花束递给背对着夕阳的女孩，花朵馥郁的馨香散漫在空气，映上女孩脸侧微红的害羞笑意，青年小心翼翼地在她唇上印下一吻，爱人对视间，眼里似有闪亮的光;
他看见居民楼前的小街，放工回家的丈夫揩去额顶汇成小流的汗水，小摊上的柠檬茶饮顺着喉管淌入心肺，消解了整日的疲惫，男人抬眼望向站在窗口张望的妻子，眉梢不约而同泛起的笑意点染出明媚的光;
他看见墨香弥漫的书店前，结束了一天课业的学生并肩穿行在一个个故事间，似是看到了有意思的情节，学生笑着把书页摊开递到朋友身前，一个个饱含温度的字句攀上心头融成暖流，昏黄的灯把故事的结尾都染上柔光;
……
诗人提起了他的笔，在那本空荡的诗集上书下字句。他从黎明熹光走至欲坠晚阳，夏日耀眼的辉芒却越过正午为每一个秒钟渡上淡金的微光，暖调的黄像是孩童用蜡笔在纸上涂绘出的太阳，不落的日光把大地都照的透亮。
他路过这人世间温柔遍地微芒点点，皎月把银白洒落世间，万家灯火点染不灭的诗篇。他从空茫尽头回身，接住了眼前连绵的雨，窗台上曾给予他温柔一吻的月白花朵含着半滴月亮的泪，伫立在窗前熠熠生辉诗人终于发现，他苦寻已久的夏芒，已悄然降临在他停下脚步驻足观看的每一个瞬间。
诗人不再是诗人，他说，他是行走在这世间收集光芒的人。
诗人的诗集被无数人收藏，人们透过那浅薄的纸页，仿佛那样就能触及诗人笔下那般美好而梦幻的世界。
而当醉心于诗人笔画的人们翻过最后一页，却没找到通往新世界的钥匙，泛白的纸面上只有句墨色的话:
“生活里平凡的光，都是夏日里耀眼的芒。此书名为《夏芒》。
诗人翻过最后一页。
窗外不知何时下起了绵密的雨。
夏雨总来得猝不及防，如他笔下朴实而华美的诗章，串联起遍地零碎笔画，未见空茫。