翻遍九万字诗稿
觅不得一句可以形容你的春晓
独独《诗经》里的那一树桃夭
也仅可窥得你分毫
他人如不协韵律的辞藻
而你是我的唐朝
你望向我的每一眼惊涛
都像是一副*铐手**，将我画地为牢
——吴桂君
我大概很久没有写过诗了，甚至也有很久不读诗了。
不读诗的时候，文字里便会少了些浪漫。不写诗的时候，人生就少了些缱绻。
曾经有一段时间，很喜欢写诗，在那些或深或浅的文字，纵横了几场离殇。
一个朋友说，你是可以成为诗人的，但你太懒了，懒得去写那些缠绵悱恻的文字，懒得去用最朴实的文字，书写那些浪漫。
我能成为诗人吗？
也许吧。
只要心中有诗意，人人皆可成诗人。
写离别，别伤感，写惊鸿的遇见，写那些回忆里的往事。
其实，诗可以表达的东西很多。
诗，也是最浪漫的。
写过长安雨落，也在某个夏天，写过一只蚊子的忧伤。
写过情天恨海，也写过雪落倾城，那雪中人成了永恒的断章。
还写过一眼天堂，一眼地狱，那红尘三千里风华绝代的忧伤。
写得多了，才发现，每一次落笔，总会在一些情绪里逃离不开。
是那夜的风，是那年午后的雪，是那一场花开的浪漫，是那些点点滴滴的过往，是一个人久远的流浪。
诗这种东西，有时候，于别人来说，看起来像是摸不着头脑，但于自己的世界来说，可能就是画地为牢。
爱已成毒，时光倾城。
一剪旧时光，一念岁月长。
写了很多 ，大抵也写不出那些波澜万丈。
然后，在多年之后的尘烟里，才发现，在某一年的那个夜晚，写下的文字早已乱了心房。
不写诗的时候，也喜欢看几行别人的心事。
是那年的桃花红，是那今春的半阙相思，是别人一个人的情人节，又或是心底无忘记的，你的名字。
你的名字，是一个盛世。
诗人说的。
你的名字，也是后来诗人自罚三杯，也不肯吐露的心事。
于是，诗人只敢在唐诗里放火，在宋词里燎原，在明清的一场雨里，把一生的受加到炽热。
读着那些动人的文字，在别人的故事里穿梭，然后又觉得，其实，如果不写诗了，只做一个爱读诗的人，也很不错。
那些关于诗的梦，是动人的篇章，写成了绝唱。
就像青春里那场不散的约定，在每一次春水初涨里，漫过眉间的雪，眼里的落寞，终成一声声《声声慢》，写尽了心海里的每一个角落。